Буквально сегодня поймала себя на мысли, что эта квартира на Войковской внезапно стала мне Домом. Нувыпонели, о чём я. Харьков - это не Дом, а дом, там всё своё и родное, а это - моя личная берлога, нора и субмарина, откуда порой просто не хочется выходить в Наружность. Хотя я прекрасно понимаю, что это неизбежно.
Тут свет не зажжётся, пока ты ровно четыре раза не дёрнешь за шнур. Изначально было три раза, но магия - штука сложная и требует отдачи. Тут старенький кожаный диван исполосован когтями невиданного животного, на стене висит паззл с маяком, ракушки из Индийского океана и медаль за отменную стрельбу из арбалета. Этажерка беременна от количества книг, открыток и притаившейся в углу бутылочки с янтарно-жёлтой сливовицей. Возле нетбука тут стоит кофеварка, обвязанная красной шёлковой лентой, а на ней - фигурка Бофура. Тут в углу чёрный, выше меня ростом, лук, ждёт, когда на него снова натянут тетиву, а стоящий рядом дартс, ощетинившийся дротиками, лишь посмеивается.
А сплю я в коконе - у меня нет кровати в комнате, и я стелю себе на мягком, бесформенном, сыпучем кресле, которое можно распластать по полу так, что его вполне хватит на мой рост. Я всыпаюсь в него в обоих смыслах - сонном и сыпучем, оно повторяет все формы моего тела и обволакивает ночью и сном.
И когда выключаю свет, на стенах зажигаются маленькие зеленоватые звёздочки и полумесяцы.